Il y a des silences qui durent trop longtemps.

Pas les silences bienveillants. Pas les silences de deux personnes qui n'ont plus besoin de parler.

Les silences-obstacles. Ceux qu'on laisse s'installer en se disant qu'on s'en occupera plus tard.

Mon frère et moi avions ce silence-là entre nous.

On s'était disputés. Je n'entrerai pas dans les détails. Ce n'est pas le sujet.

Le sujet, c'est ce qu'on fait avec les conflits non résolus. On les reporte. On les protège. On les laisse mûrir dans un coin comme quelque chose qu'on n'a pas envie de toucher.

Il n'y a pas eu de plus tard.

Mon frère est mort.

Je me suis retrouvé dans une situation que je n'avais pas anticipée : avoir des choses à dire à quelqu'un qui ne peut plus les entendre.

Ce moment a changé quelque chose dans ma façon d'accompagner. Je suis devenu plus attentif aux non-dits. Plus patient avec les conflits. Plus humble avec l'idée que les relations se règlent. Parce que parfois, elles ne se règlent pas.

Ce que j'ai appris, vraiment appris, c'est que le pardon n'est pas pour l'autre. Il est pour soi. La décision de ne plus laisser quelque chose me condamner à perpétuité.

Je pose ça ici sans savoir ce que tu portes. Mais si quelque chose dans ce texte a résonné, peut-être que c'est une invitation. Pas à agir. Juste à regarder.

Jean-Marc

« Ce document n'est pas un point d'arrivée. C'est une boussole. On la consulte quand on s'est un peu perdu. »

C'est ce que j'ai écrit en introduction.

Et c'est exactement ça. Pas une révélation. Pas une méthode. Juste, un repère.

Le document est gratuit.

Télécharge ton doc ici : https://jeanmarcterrel.com/lart-de-vivre-en-pleine-conscience-jean-marc-terrel/voiedelinstantet21attitudes/

Jean-Marc

Le tournant n'avait pas de décor spectaculaire.

Je pense que c'est important de le dire. Parce qu'on a tendance à imaginer les moments décisifs comme des scènes de film.

Une montagne. Un coucher de soleil. Un maître qui dit la phrase parfaite au bon moment.

Le mien ne ressemblait à rien de tout ça.

C'était une retraite. Ordinaire. Et pendant toutes les retraites précédentes, j'avais été présent de la manière dont j'étais présent à tout, c'est-à-dire, partiellement.

Ce jour-là, je me suis assis. Juste assis. Et pour une raison que je ne saurais pas bien expliquer, quelque chose d'habituel n'était plus là.

L'effort d'être ailleurs.

Ce que j'ai observé : mon souffle. Mes mains posées sur mes genoux. Le son d'un oiseau dehors. Le silence entre deux pensées. Et dans ce silence, quelque chose.

Pas une révélation. Pas une lumière. De l'espace. Juste de l'espace, là où il n'y en avait pas.

Je ne raconte pas ça pour partager une expérience mystique. Ce qui s'est passé ce jour-là était radicalement ordinaire. Et c'est précisément ça qui m'a frappé.

Pendant des années, j'avais cherché quelque chose d'extraordinaire. Ce qui est venu était plus petit. Plus ordinaire. Plus humain.

Je dis ça pour ceux qui attendent un grand déclic. Ce moment existe. Mais il ne ressemble presque jamais à ce qu'on imaginait. Il est plus petit. Et c'est peut-être pour ça qu'on le rate.

Ce que j'appelle La Voie de l'Instant est né de là. D'un après-midi ordinaire où j'ai arrêté d'essayer de changer ce qui était là.

Jean-Marc

Tout se passe maintenant.

Pas dans le souvenir de ce matin. Pas dans l'anticipation de demain. Maintenant.

C'est à la fois évident et profondément difficile à habiter. Parce que l'esprit préfère le passé et le futur. Ils sont connus, ou du moins, on croit les connaître.

L'instant, lui, est ouvert. Imprévisible. Vivant.

Il y a une chose simple que j'observe : chaque fois que je ramène mon attention sur une sensation dans le corps, la respiration, le contact des pieds sur le sol, je reviens dans l'instant.

Automatiquement. Sans effort supplémentaire.

Parce que le corps est toujours dans le présent. Il ne peut pas être hier. Il ne peut pas être demain.

Ce n'est pas une technique sophistiquée. C'est peut-être la plus simple de toutes. La plus accessible. La plus disponible.

À n'importe quel moment de la journée. Sans coussin. Sans silence particulier. Sans conditions idéales.

Jean-Marc

Vingt ans à accompagner des individus et des groupes.

Je pose ce chiffre. Pas pour impressionner. Pour situer.

En vingt ans, j'ai accompagné beaucoup de gens différents. Des dirigeants d'entreprise. Des soignants épuisés. Des thérapeutes en questionnement. Des gens en deuil, en transition, qui ne savaient pas exactement pourquoi ils étaient là, mais qui savaient que quelque chose devait changer.

La première chose apprise : on est autant transformé par ceux qu'on accompagne qu'on les transforme. Peut-être plus.

Ce n'est pas quelque chose qu'on dit souvent dans les formations professionnelles.

La deuxième chose apprise : la qualité d'une séance ne dépend pas que du praticien. Elle dépend de l'état dans lequel le praticien arrive.

J'ai accompagné des gens depuis des états très différents. Des jours où j'étais là, vraiment là. Et des jours où j'étais là physiquement mais absent de l'intérieur.

La différence, les gens la sentent. Pas toujours avec des mots. Mais quelque chose ne passe pas de la même façon.

Il y a une phrase que j'entends souvent dans ma bouche : « On ne peut pas donner ce qu'on n'a pas. »

Et je la trouve insuffisante. Parce qu'elle laisse entendre que le problème est un manque à combler.

Ce que j'ai compris, c'est autre chose : le problème n'est pas un manque. Le problème est une déconnexion.

On peut être plein, de lectures, de formations, de bonnes intentions, et rester déconnecté de soi-même. Et cette déconnexion, les gens en face la reçoivent.

Ce que la pratique de pleine conscience m'a appris, c'est une façon de revenir. Revenir dans son corps. Revenir dans l'instant. Revenir dans la relation.

Et à partir de là, être utile. Vraiment utile.

Jean-Marc

Billet d'amour pour toi, ma fille : Identifier les Voix Intérieures et les Influences Extérieures...

Est-ce que ce désir de « réussir » ou de « plaire » est vraiment le tien ? Ou est-ce que tu portes les rêves, les peurs et les attentes d’autres personnes, comme un manteau qu’on t’aurait donné sans te demander ton avis ? 🤔 Comment sais-tu que cette voix, celle qui murmure que tu dois faire toujours plus et mieux, vient réellement de toi et non des influences extérieures ?

En chacun de nous, il y a une étincelle, un souffle, qui sait ce qui est vrai et ce qui ne l’est pas, comme un brin d’herbe qui sait exactement vers quel angle se tourner pour capter la lumière du soleil. ☀️ Peut-être que tu as déjà ressenti cette voix, même si elle est douce et discrète, presque inaudible sous le vacarme des « il faut » et des « tu devrais ».

Imagine un instant que tu puisses réduire ce bruit de fond, que tu puisses simplement écouter cette voix intérieure sans effort. Cette voix est là, témoin de chaque instant, et elle n’a besoin ni d’approbation ni de validation. Elle est déjà complète, connectée et présente en toi. 🌱 Elle n’a pas à prouver quoi que ce soit, elle est déjà entière et libre.

On pense souvent que se conformer aux attentes est la seule voie vers l’acceptation. Mais imagine un monde où tu serais totalement acceptée… par toi-même. La vraie reconnaissance, celle qui dure, commence par l’écoute de cette voix intérieure, ta plus grande alliée.

Si tu arrêtais, même juste pour un instant, de courir après les attentes des autres ? Et si tu faisais confiance à ton propre chemin, aussi unique, aussi mystérieux soit-il ? Parce qu’au fond, tu es déjà celle que tu cherches à devenir. 💫

Tu as été formée par les expériences, les doutes, les épreuves, mais ta véritable essence n’a jamais été altérée. Cette étincelle intérieure ne te demande qu’une chose : de la laisser être, sans jugement, sans comparaison, sans excuses.

Rappelle-toi que ta valeur n’est pas dans ce que tu fais mais dans qui tu es, ici, maintenant, au cœur de ce silence qui contient toutes les réponses. 🌌 Pourquoi chercher ailleurs ce qui a toujours été là, prêt à t’accueillir ?

Chaque fois que tu écoutes cette voix en toi, tu te reconnectes à ta nature la plus profonde. Tu n’as rien à changer, rien à accomplir. Juste être. Peut-être que la liberté se trouve justement dans cet état de non-effort, où il n’y a plus rien à prouver, rien à atteindre.

Et si tu faisais de cette écoute un rituel sacré ? Un retour vers toi-même, jour après jour, un acte d’amour et de fidélité à ce qui est vrai en toi.

N’oublie pas : tu es déjà complète, déjà digne. Tout est déjà là. Et chaque instant est une invitation à te reconnecter avec cette vérité simple et puissante.

Jean-Marc

Billet d'amour pour toi, ma fille : Pratiquer le Silence Intérieur pour Écouter sa Vraie Voix

As-tu déjà remarqué combien le silence te fait peur ? Ce silence qui laisse soudainement émerger toutes les questions, tous les doutes, toute l'agitation que tu évitais. Et si ce silence, loin d’être un vide, était un espace sacré où se révèle ta vraie voix ? 💫 Beaucoup fuient cette intimité avec eux-mêmes, car ils pensent que ce qui se cache dans ce silence est trop lourd, trop incertain, trop intense.

Mais et si, en vérité, le silence était ton meilleur guide ? Imagine que chaque moment de calme, de pause, n’est pas un obstacle, mais une invitation à te retrouver, à redécouvrir tes aspirations les plus profondes, celles qui sont souvent noyées dans le vacarme du monde. 🌍 La paix que tu cherches à l'extérieur existe déjà dans cet espace intérieur. Elle attend juste que tu t’y plonges.

Le silence est ce lieu où l’ego cesse de parler et où ton essence, ton être authentique, prend enfin la parole. Ce n’est pas un silence vide, mais un silence rempli de tout ce que tu es. Ta voix véritable ne cherche pas à se prouver, elle n’a rien à forcer. Elle murmure, elle chante, elle danse dans l’espace de ton cœur. 🎶

Imagine maintenant embrasser ce silence comme un vieil ami, l’accueillir sans crainte. Il n’est pas là pour te juger ou pour te blâmer. Il est là pour te rappeler qui tu es, pour te rappeler que tu as toujours été là, au centre de ta propre histoire, et que ce centre est fait de calme, de lumière et d’amour. ☀️

Dans ce silence, tout devient clair. Tu vois la vie, non pas comme un tourbillon de choses à accomplir, mais comme un flot de moments parfaits, chacun ayant sa propre signification, sa propre beauté. Le silence te donne le pouvoir de te voir sans filtre, sans attentes. C’est là, dans cette intimité silencieuse, que tu peux enfin te reposer, être, simplement être. 🌌

Ce silence est un acte de courage. Ce n’est pas une fuite, mais un retour vers toi. Tout ce que tu cherches à l’extérieur a déjà un écho ici, dans le calme de ton propre cœur. Sois patiente avec ce processus, car dans le silence, le temps s’efface, et ce qui reste, c’est l’éternité de l’instant présent.

Est-il possible que tout ce que tu recherches, tout ce que tu espères, se trouve déjà là, dans le silence qui t’attend ? Peut-être que le vrai trésor de la vie n’est pas dans ce que tu ajoutes, mais dans ce que tu permets de se révéler dans le calme. 💖

Rappelle-toi : c’est dans ce silence que tu retrouveras le chemin de ton être profond. Il est toujours là, il a toujours été là, et il t’attend patiemment, sans conditions.

Jean-Marc

J’ai mis au feu une phrase que j’ai portée trop longtemps.

Une phrase gravée dans mes os, transmise sans mots, répétée sans fin:

Je ne veux plus me sentir inférieure à qui que ce soit.

Cette phrase ne venait pas de moi.

Elle venait d’un monde où l’on apprend à se comparer avant même d’apprendre à respirer.

Un monde où la valeur se mesure à la performance,

où la douceur se cache,

où la vulnérabilité s’excuse,

où l’on dit aux enfants de se dépasser sans leur dire qu’ils sont déjà assez.

Ce feu, je l’ai allumé pour brûler ce mensonge-là.

Celui qui dit qu’il faut mériter sa place.

Celui qui dit qu’il y a des “plus” et des “moins”, des “meilleurs” et des “ratés”.

Celui qui nous pousse à courir après l’amour en oubliant que nous le portons déjà.

Je ne veux plus me sentir inférieure.

Je ne veux plus me plier sous le poids des comparaisons,

ni chercher dans le regard de l’autre la preuve de mon existence.

Je ne veux plus croire à la hiérarchie des âmes, des corps ou des parcours.

Nous sommes de la même matière.

Nous portons les mêmes vertiges.

Nous tremblons sous les mêmes peurs.

Je rends au feu ce système qui classe, sépare et oppose.

Ce feu-là, je veux qu’il nettoie mes jugements,

qu’il dévore mes excuses,

qu’il consume mes doutes hérités.

Je ne veux plus me sentir inférieure.

Ni supérieure, d’ailleurs.

Car les deux se nourrissent de la même illusion :

celle que la valeur se gagne, se prouve, se montre.

Non.

Je veux être humaine, simplement.

Avec mes failles qui enseignent,

mes larmes qui lavent,

mes élans qui réparent.

Je veux marcher sur la terre sans baisser les yeux,

ni les lever pour me croire au-dessus.

Je veux regarder l’autre droit dans le cœur.

Et si je trébuche, que ce soit par excès d’amour, pas par manque d’estime.

Si je tombe, que ce soit en avançant, pas en me niant.

Je rends au feu cette vieille croyance.

Je rends au feu la honte et la comparaison.

Je rends au feu l’injonction à être plus.

Et je garde pour moi la seule vérité qui tienne :

Je suis assez.

Tu es assez.

Nous le sommes tous.

Le feu s’éteint.

Mais en moi, une flamme se dresse.

Claire.

Libre.

Humaine.

Mère.

Un mot.

Quatre lettres.

Et une vie entière qui tient dedans.

Je n’ai pas appris à être mère dans un livre.

Je l’ai appris dans la nuit, dans le silence, dans les erreurs, dans mes doutes.

Dans les matins où je ne savais plus très bien qui j’étais…

Compagne, femme, directrice, fille de ma mère, ou simplement celle qui cherche encore.

J’ai appris à être mère en tâtonnant.

En ratant.

En recommençant.

Puis un jour ,la question qui m’est tombée dessus . 

Quand  as-tu décidé d’être une mauvaise mère ?

Je ne l’avais pas vue venir …

Cette question, je l’ai portée. 

Je l’ai roulée dans ma bouche comme un caillou.

Puis je l’ai sentie descendre.

S’installer.

Faire mal comme font mal les choses vraies.

Non pas parce qu’elle était juste.

Mais parce qu’elle touchait l’endroit exact

où je me sens  la plus fragile.

Cet endroit où personne n’est jamais tout à fait sûr de lui.

Personne.

Alors j’ai respiré. Du mieux que j’ai pu.

Et j’ai répondu…

Jamais! 

Jamais je n’ai décidé ça.

J’ai décidé d’aimer. Envers  et contre tout .

Sans demander la permission . Sans m’excuser.

J’ai décidé de rester fidèle à ce que je crois être essentiel , l’amour.

J’ai décidé de revenir, encore, même quand c’était difficile.

Surtout quand c’était difficile.

J’ai offert ce que j’avais.

Avec mes fêlures.

Avec mes ombres.

Avec tout ce que je n’avais pas encore guéri.

Ma mère, elle ,

ne me demandait jamais si j’avais bien fait.

Elle ne me demandait pas si j’avais choisi la bonne voie,le bon partenaire, la bonne heure, le bon mot.

Elle me demandait :

Est-ce que tu es heureuse ?

C’est tout.

C’est immense.

Ce sont peut -être les quatre mots les plus généreux qu’on puisse poser devant quelqu’un qu’on aime.

Parce qu’ils disent : ta vie t’appartient.

Je suis là. Pas pour juger. Pour accompagner. Pour aimer .

Aujourd’hui mes filles sont grandes.

Elles ont leurs propres matins, leurs propres doutes, leurs propres façons de chercher le bonheur.

Et si un jour elles me posent une question dans un moment de grand vacillement,

je veux que ma première réponse soit la même que celle de ma mère.

Est-ce que tu es heureuse ?

Parce qu’être mère, ce n’est pas réussir.

Ce n’est pas tout comprendre, ni tout faire à la perfection.

C’est accompagner. Rester, encore et encore .

C’est accueillir sans juger . 

Écouter , faire de l’espace, les regarder avec fierté , les aimer et oser le leur dire chaque fois que cela traverse mon cœur . 

À mes filles dont je suis la maman. 

À ma mère dont je suis la fille . 

De la terrasse, je regarde.

Juste ça. 

Regarder.

Essaouira déborde. Elle superpose ,le marchand et le touriste, l'étudiant et le sage, la djellaba et le Gore-Tex, le muezzin et le podcast dans les oreilles. 

Des vies si différentes. Et pourtant le même ciel venteux au-dessus de tout ça. 

La même lumière de fin de matinée sur les remparts blancs.

Le même souffle de ville.

Un vieux avec sa poussette remplie de tapis s'arrête devant la pharmacie. Il plonge la main dans sa djellaba. Sort trois pièces. Un long moment s'écoule. Il semble réfléchir…

Et me voilà partie dans une histoire qui raconte ce bout de sa vie. 

En réalité? je n'ai pas la moindre idée de sa vie…mon mental raconte son histoire à travers mon regard…

Un groupe de touristes ,marcheurs d'après leur look, cherchent quelle ruelle emprunter. Celui qui semble être le guide sort son téléphone, hésite…

Et me voilà à nouveau dans leur aventure. 

En réalité? je n'ai pas la moindre idée de leur aventure…mon mental lui invente, commente…

À côté de moi, deux étudiantes se sont installées pour travailler leurs cours. Ça me rappelle toutes les fois où je m'asseyais dans un café à Lausanne avec mes notes étalées devant moi. 

Me voilà encore partie…décidément, mon esprit est fort occupé ce matin pour produire toutes sortes d’histoires…

Le vieux a remis ses trois pièces dans sa poche. 

Il est reparti sans entrer dans la pharmacie. 

Mon histoire s'effondre. 

La sienne continue, indifférente à moi.

Les marcheurs ont choisi une ruelle. 

Laquelle, je ne saurai jamais.

Les étudiantes ont ri de quelque chose que je n'entendrai pas.

Ça me touche. Chaque fois. Profondément.

Tous ces mondes portés dans un corps, dans un regard, dans une poche avec trois pièces. 

Tout ce que je ne verrai jamais. 

Tout ce qui se passe derrière des yeux que je croise une fois et puis plus.

Parfois ça fait mal. Une grande douleur ou juste un serrement quelque part dans la poitrine…celui de ne pas pouvoir tout rejoindre.

Et toujours, la même question. 

Quelle place est-ce que je prends, moi, dans cette humanité-là ?

Est-ce que je la traverse en spectatrice depuis ma terrasse ? 

Ou est-ce que je m'y pose, vraiment ?

J'ai ce choix, chaque matin. 

Prendre place. Avec un cœur ouvert, un regard qui ne passe pas à côté.

Je finis mon café.

Et je me demande si le vieux, les marcheurs et les étudiantes portent eux aussi leurs questions quelque part dans leur monde invisible, tout près du mien...