Un soir de retraite, à Essaouira, la maison d’hôte posée au bord de l’océan.
Le feu, les vagues, les silences qui s’étirent.
Une femme d’une cinquantaine d’années prend la parole dans le cercle, et laisse tomber cette phrase, presque en s’excusant :
« Avant, je tenais. Là, ça déborde. »
J’animais ce cercle avec Jacqueline. Je l’ai entendue tant de fois, cette phrase. Pas toujours dans les mêmes mots, mais presque à chaque retraite. Ce soir-là, autour d’elle, quelques têtes ont fait oui, doucement. Elles connaissaient. Elles portaient toutes quelque chose depuis longtemps, et quelque chose venait de céder.
Ce qui m’a frappé, ce soir-là, tenait moins à la fatigue qu’au décalage. La fatigue, je la vois partout, à tout âge. Le décalage, lui, m’arrête à chaque fois. Ces femmes tenaient, vraiment, depuis des années. Familles, clients, patients, parents qui vieillissent, tout un monde suspendu à leurs épaules. Et voilà que le même poids, soudain, ne passait plus.
Tu connais peut-être ce moment. Celui où ce que tu portais sans y penser se met à peser pour de bon. Où la charge n’a pas changé de volume, mais où ta réserve pour l’absorber, elle, a fondu.
À la ménopause, la charge mentale déborde rarement parce qu’elle aurait grossi. Elle déborde parce que la réserve qui l’absorbait, elle, a diminué. Le sommeil se fragmente, la fatigue perd de son élasticité, l’énergie devient moins stable, et le même poids posé sur un corps qui récupère autrement finit par passer par-dessus le bord. Ce trop-plein est un signal du passage, à lire comme tel.
Le mot « passage » a son importance. La ménopause n’est pas une panne, mais un changement de saison du corps. J’en ai parlé plus longuement dans la ménopause, et si c’était un passage plutôt qu’un déclin ?. Dans ce passage, une chose très concrète bouge, et personne ne la nomme assez : la marge.
Imagine un vase.
Pendant des années, tu y as versé de l’eau. Le travail, les enfants, les rendez-vous, les anniversaires à ne pas oublier, les silences à combler, les autres à rassurer. Le niveau montait, montait, mais il restait toujours ce petit vide en haut, cette marge, qui empêchait le débordement.
Cette marge, c’était ta réserve. Ton sommeil profond. Ta capacité à encaisser une nuit courte et à repartir quand même. Ton corps qui remontait la pente tout seul, pendant que tu dormais.
À la ménopause, le vase ne se remplit pas davantage. C’est le fond qui remonte. La marge se réduit. Et une eau que tu versais sans y penser, la même quantité, exactement, se met à couler sur la table.
Voilà pourquoi tu peux avoir le sentiment de faire moins qu’avant et de te sentir plus submergé. Tu ne t’inventes rien. Tu ne deviens pas fragile. C’est la géométrie du vase qui a changé. La charge que tu tenais à 40 ans ne pèse pas pareil après 50.
Dès la périménopause, le corps récupère différemment.
Le sommeil se fait plus léger, plus haché. Tu te réveilles à trois heures sans raison, la tête pleine de la liste du lendemain. La chaleur monte, le repos se dérobe.
Et quand la nuit ne répare plus tout à fait, le seuil baisse. Ce qui te faisait hausser les épaules te fait maintenant serrer les dents. La remarque de trop, l’imprévu de trop, le message de trop. Rien de grave, chaque fois. Mais chaque fois, un peu d’eau en plus dans un vase qui n’a plus de marge.
Ce seuil qui baisse n’a rien à voir avec de la susceptibilité. C’est un corps qui te parle à sa façon, et qui demande plus de soin qu’avant. Il ne te demande pas d’abandonner, seulement de lui faire de la place.
Tu as des stratégies. Nous en avons tous. Tenir plus fort, dormir moins, encaisser, avancer.
Elles ont marché longtemps. C’est bien là le piège : elles ont si bien marché que tu leur fais confiance les yeux fermés.
Sauf que ces stratégies reposaient toutes sur une seule chose, la réserve. Elles puisaient dans la marge. « Je serai fatiguée demain, mais je récupérerai ce week-end. » Le calcul tenait tant que la récupération suivait.
Quand la récupération devient plus lente, plus incertaine, le calcul se casse. Tu continues de puiser dans une réserve qui ne se recharge plus au même rythme. Et tu t’épuises, non parce que tu en fais trop d’un coup, mais parce que tu ne remontes plus la pente entre deux efforts.
Alors, que fait une personne qui a toujours tenu, quand ça déborde ?
Elle tient plus fort. Évidemment. C’est ce qu’elle sait faire de mieux.
Je ne juge personne, je me reconnais dedans. Mon vieux réflexe à moi, ça a longtemps été d’en rajouter une couche, de croire que la réponse à la surcharge tenait dans un effort de plus. Serrer davantage un vase qui déborde ne retient pourtant pas l’eau. Ça crispe les mains, ça monte dans les épaules, ça finit dans la nuque et dans les nuits blanches.
Les femmes que j’accompagne tiennent souvent l’espace des autres. Coachs, thérapeutes, formatrices, dirigeantes, mères de familles nombreuses. Elles savent porter. Personne ne leur a appris à poser. J’ai déjà écrit pourquoi celles qui tiennent l’espace pour tous craquent souvent les premières : à force de porter pour les autres, elles se retrouvent en dernier sur leur propre liste.
Voici le renversement, et il est simple, même s’il ne va pas de soi.
Le problème n’a jamais été ta façon de porter. Tu portes admirablement. Le problème, c’est qu’aucune technique de portage ne compense un manque de marge.
Tant que tu cherches à mieux porter, tu restes dans la logique du vase trop plein. Tu ajustes ta prise, tu t’organises, tu optimises. Et tu ajoutes, sans le voir, une charge de plus : celle de bien porter la charge.
Le passage de la ménopause propose autre chose. Non pas porter mieux, mais porter moins. Revoir ce que tu tiens par habitude. Déléguer ce qui peut l’être. Renoncer à l’invisible, à ces mille tâches que personne ne t’a demandées et que tu assures quand même. J’ai consacré tout un texte à ce geste difficile : arrêter de tout porter quand tu accompagnes les autres.
Alléger ne veut pas dire renoncer à qui tu es. Cela veut dire reconnaître que tu ne peux plus tout absorber comme avant, et que c’est juste. Que ton corps a raison de réclamer de la place. Que la marge n’est pas un luxe, mais la condition pour continuer à donner sans te vider.
Une pratique pour incarner ce renversement. Pas une méthode de plus à réussir, juste un geste à essayer.
Le cadre. Un moment de la journée où la charge déborde, où tu sens que tenir plus fort ne marche plus. Debout dans ta cuisine, entre deux tâches, une minute suffit.
Le geste. Prends un objet dans tes mains, un livre, un torchon, ce qui passe. Sens son poids un instant. Puis repose-le lentement, très lentement, en laissant tes épaules descendre avec lui. Et pendant qu’il se pose, nomme dans ta tête une seule tâche que tu retires de ta journée. Une vraie, que tu enlèves pour de bon. Alléger, ce n’est pas mieux porter : c’est enlever un peu d’eau du vase.
Ce que tu observes. Peut-être une résistance, une petite voix qui souffle « je devrais pouvoir ». Peut-être un relâchement dans la nuque, une respiration qui redescend. Peut-être rien de particulier aujourd’hui. Il n’y a rien à réussir, rien à rater. Ce geste travaille deux des vingt et une attitudes de la Voie de l’Instant, le lâcher-prise et le non-effort : poser une charge pour de vrai, au lieu de chercher à mieux la tenir.
Parce que le passage de la ménopause s’accompagne souvent de fatigue, de sommeil perturbé et d’une moindre marge de récupération. Ce n’est pas que la charge augmente, c’est que la réserve qui permettait de l’absorber diminue. Le même poids, posé sur un corps plus fatigué, finit par déborder.
Le corps en transformation récupère différemment : le sommeil est souvent fragmenté, l’énergie moins stable. Les stratégies de compensation qui tenaient jusque-là, tenir plus fort, dormir moins, encaisser, cessent de fonctionner. La fatigue n’est pas un échec de volonté, c’est un signal du passage.
Moins en cherchant à mieux porter qu’en posant une partie du fardeau. Ce moment de vie invite à un renversement : revoir ce que tu tiens par habitude, déléguer, renoncer à l’invisible. La présence à soi commence par reconnaître que tu ne peux plus tout absorber comme avant, et que c’est juste.
Et si le vrai courage, à ce tournant, n’était pas de tenir davantage, mais d’oser poser ?
Tout est déjà là.
Pour t’autoriser à alléger plutôt qu’à mieux porter, retrouve « Au coin du feu » chaque mardi matin, juste ici.
Jean-Marc
Jean-Marc Terrel est facilitateur de pleine conscience. Instructeur MBSR certifié et auteur de « L’art de vivre en pleine conscience » (320 pages, Éditions de Mortagne, 2019), il accompagne depuis plus de vingt ans des personnes en quête de présence et de sens. Il anime des retraites et voyages initiatiques, une application mobile de méditation et vit aujourd’hui dans la campagne près d’Essaouira. Son approche, la Voie de l’Instant, tient en une intuition simple : rien à devenir, juste à se souvenir. Avec sérieux, mais sans se prendre au sérieux. Tous réseaux confondus, plus de 250 000 personnes le suivent, et l’on prolonge la conversation sur La Tribu.
