C’est un matin d’hiver à la campagne, à vingt minutes d’Essaouira. Le thé fume sur la table, la lumière entre basse par la fenêtre, et au loin se devine l’océan.
Jacqueline pose sa tasse. Elle s’immobilise une seconde, la main à plat sur le bois.
Je connais ce moment, maintenant.
Une vague de chaleur monte, gagne le cou, puis le visage.
Il y a quelques années, moi qui ai passé ma vie à vouloir arranger les choses, j’aurais cherché quoi faire. Ouvrir la fenêtre, proposer un verre d’eau, glisser une phrase utile. Ce matin, je ne bouge pas. Je reste là, tout près, et je respire tranquillement, avec elle. La vague monte, atteint son sommet, puis redescend, comme toutes les vagues. Jacqueline sourit un peu. « C’est passé », dit-elle. Et quelque chose, en effet, était passé, sans que ni elle ni moi ayons eu à livrer bataille.
Le corps change, et il ne prévient pas. Le sommeil se fait plus léger, la chaleur monte sans crier gare, l’énergie ne répond plus tout à fait aux mêmes règles. Alors commence une lutte silencieuse, une bataille que personne ne voit, parfois pas même la personne qui la mène.
Tu connais peut-être ce moment. Ce corps que tu habitais sans même y penser devient soudain un territoire étranger. Tu le surveilles, tu le corriges, tu lui en veux, comme s’il t’avait trahi.
Dans les cercles que j’anime, aux retraites « Qui suis-je ? », cette phrase revient sous mille formes : « Je ne me reconnais plus. » Cela dépasse de loin les bouffées de chaleur ou les nuits hachées. Au fond, c’est le sentiment d’avoir perdu la carte d’un pays que tu croyais connaître par cœur. Et c’est souvent là, quand tout devient flou, que la lutte s’installe : contre les symptômes, contre le miroir, contre le temps qui passe.
Le plus épuisant, dans cette histoire, ce ne sont pas toujours les symptômes eux-mêmes. C’est la guerre menée contre eux, jour après jour.
La présence ne fait pas disparaître les bouffées de chaleur ni la fatigue. Elle change ta relation avec elles. En cessant de te battre contre les sensations, en apprenant à les accueillir telles qu’elles viennent, tu ne subis plus le passage dans la résistance : tu le traverses. La ménopause reste ce qu’elle est, un seuil naturel, mais le vécu s’allège nettement quand tu déposes les armes.
Rien de magique là-dedans. La chaleur monte encore, la fatigue existe encore. Ce qui se transforme, c’est la place que tu leur accordes, et surtout la quantité d’énergie que tu cesses de gaspiller à vouloir qu’elles n’existent pas.
Observe ce qui se passe quand une sensation désagréable arrive et que tu la repousses. Tu te crispes. Tu retiens ton souffle. Tu ajoutes, par-dessus la sensation, une couche de tension, de peur, d’agacement. La sensation de départ était une chose. La lutte en fait deux.
Les anciens parlaient d’une première flèche, celle de la douleur, et d’une seconde flèche, celle que nous nous décochons nous-mêmes en refusant la première. La bouffée de chaleur, c’est la première flèche. Le « je n’en peux plus, ça ne finira jamais » qui s’enroule autour, c’est la seconde. Et la seconde, contrairement à la première, dépend en partie de toi.
C’est une bonne nouvelle, au fond. Cela veut dire qu’il existe un espace, mince mais bien réel, où quelque chose peut se dénouer.
Être présent, ici, ne veut pas dire aimer ce qui arrive. Cela veut dire arrêter de lui tourner le dos. Regarder ce qui se passe dans le corps, avec un peu moins de peur, un peu plus de curiosité.
Quand la chaleur monte, le premier réflexe est de fuir : s’agiter, se dévêtir en catastrophe, penser à autre chose, en vouloir au monde entier. Et si, pour une fois, tu restais ? Non pas dans la résignation, mais dans l’attention. La chaleur a une forme, un trajet, un rythme. Elle monte, elle culmine, elle passe. Revenir au présent par le corps, c’est précisément cela : poser l’attention sur la sensation vivante plutôt que sur l’histoire qui l’accompagne.
L’autre visage de ce passage, c’est une fatigue nouvelle, d’une autre texture. Elle ne se laisse pas vaincre à coups de café et de volonté. Ce qu’elle demande, c’est un rythme, du repos vrai, du sens. Le corps de ce passage ne tombe pas en panne : il se dénoue, et en se dénouant, il réclame. Un ralentissement. Une présence. Parfois, le droit de ne plus tout porter. L’écouter, ce n’est pas se laisser aller, c’est enfin se traiter comme tu traiterais quelqu’un que tu aimes.
Voici une pratique minuscule, à garder dans ta poche pour la prochaine vague.
Elle porte un nom : la vague sans le commentaire.
Le cadre. La prochaine fois qu’une bouffée de chaleur monte, tu n’as rien à préparer, rien à installer. Tu es déjà à l’endroit exact où la pratique commence, dans ton corps, maintenant.
Le geste. Remarque le récit qui surgit presque toujours en premier : « encore, c’est insupportable. » Pour une fois, tu peux revenir à la sensation nue, juste la chaleur qui monte et le mouvement dans le corps, sans l’histoire. Laisse la vague monter, atteindre son sommet, puis redescendre, comme toute vague. La chaleur reste un moment. Mais la lutte que le commentaire ajoute, elle, peut se poser.
Ce que tu observes. Le plus souvent, la sensation dure à peu près le même temps. Ce qui change, c’est tout le reste : la crispation en moins, la bataille en moins, la fatigue d’avoir lutté en moins.
Cette pratique s’enracine dans deux des attitudes de la Voie de l’Instant : l’acceptation, qui consiste à voir ce qui est là avant de vouloir le changer, et la patience, qui laisse le temps faire son travail sans le presser. Il n’y a rien à réussir, rien à rater. Juste une vague, et toi, présent, qui la regardes passer.
Il y a un malentendu tenace autour de l’acceptation. Beaucoup l’entendent comme un renoncement, un haussement d’épaules résigné devant ce qui fait mal. Accueillir un phénomène n’a pourtant rien d’une soumission. C’est cesser de gaspiller ses forces à le combattre, pour les rendre enfin disponibles à la traversée.
J’ai déjà écrit ici que la ménopause pouvait être un passage plutôt qu’un déclin. Un seuil, comme il en existe d’autres dans une vie. Les cultures qui savaient encore honorer leurs passages entouraient ces moments de rites, de présence, de tribu. Nous avons largement désappris cela. Habiter son corps qui change, avec présence, c’est peut-être une manière de réinventer, pour soi, ce rite oublié. Non pour tout endurer sans broncher, mais pour rester debout, éveillé, vivant, à l’intérieur du changement au lieu de le regarder de loin en serrant les dents.
En cessant de combattre les sensations et en apprenant à les accueillir telles qu’elles viennent. La présence ne supprime ni les bouffées de chaleur ni la fatigue, mais elle change la relation à ces phénomènes : ils sont alors traversés plutôt que subis dans la résistance, ce qui allège souvent le vécu.
Elle ne soigne pas la ménopause, qui est un processus naturel, mais elle modifie le rapport à ce qui se vit. Observer une sensation sans la fuir, sans la juger, réduit souvent la tension secondaire que tu ajoutes à l’inconfort. Présence ne veut pas dire résignation : c’est simplement cesser de te battre contre ton propre corps.
En portant l’attention sur la sensation elle-même, la chaleur, le mouvement dans le corps, plutôt que sur le récit qui l’accompagne (« encore, c’est insupportable »). Respirer, laisser la vague monter puis redescendre, sans la combattre. La sensation reste, mais la lutte qui l’aggrave diminue.
Et si ce corps qui change n’était pas en train de te lâcher, mais de te demander une présence que tu ne t’étais jamais vraiment accordée ?
Tout est déjà là.
Si ces lignes te parlent, « Au coin du feu » t’attend chaque mardi pour habiter ce passage avec plus de douceur, une lettre à recevoir juste ici et à prolonger dans l’app Conscienceo.
Jean-Marc
Jean-Marc Terrel est facilitateur de pleine conscience. Instructeur MBSR certifié et auteur de « L’art de vivre en pleine conscience » (320 pages, Éditions de Mortagne, 2019), il accompagne depuis plus de vingt ans des personnes en quête de présence et de sens. Il anime des retraites et voyages initiatiques, une application mobile de méditation et vit aujourd’hui dans la campagne près d’Essaouira. Son approche, la Voie de l’Instant, tient en une intuition simple : rien à devenir, juste à se souvenir. Avec sérieux, mais sans se prendre au sérieux. Tous réseaux confondus, plus de 250 000 personnes le suivent, et l’on prolonge la conversation sur La Tribu.
