Le feu de bois a fini de crépiter dans la cour de la maison d’hôte, en bord d’océan, à Essaouira. Le vent est tombé. Nous sommes une dizaine assis en cercle, Jacqueline à côté de moi, et ce silence-là, celui qui met toujours du temps à venir le premier soir, commence enfin à devenir habitable.
Une femme prend la parole. Elle rit un peu, de ce rire qui protège des larmes, puis elle lâche sa phrase : « Je mange comme une ogre et je ne me reconnais pas. »
Personne ne bronche. Mais autour du cercle, trois ou quatre têtes s’inclinent doucement. Le genre de hochement qui veut dire : moi aussi, et je croyais être la seule.
C’est une phrase que j’entends revenir, retraite après retraite, dans la bouche de femmes qui ont cinquante ans et des poussières.
Elles la disent presque toujours à voix basse.
Comme un aveu.
Tu connais peut-être ce moment. Le corps qui change sans prévenir, la faim qui s’emballe le soir, la vitesse à laquelle l’assiette se vide, et cette petite voix qui souffle que tu te laisses aller, que tu manques de volonté, que tu ferais bien de te reprendre. Et par-dessus tout, ce sentiment que personne, autour de toi, ne relie ce qui se passe à table avec le grand passage que tu traverses.
À la ménopause, la faim change parce que presque tout change en même temps : les hormones, le sommeil, l’énergie, le rapport au corps. La faim peut s’emballer, devenir plus rapide, plus impérieuse, et manger devient souvent une façon de chercher du réconfort au milieu d’un grand remaniement intérieur. Ce n’est ni une anomalie, ni un simple défaut de volonté : c’est un corps en transformation qui réclame de la douceur, et une faim qui parle une autre langue que celle du ventre.
Voilà ce que j’aimerais poser d’emblée, avant tout conseil, avant toute pratique.
Ce que nous appelons l’alimentation émotionnelle à la ménopause n’a rien d’une faute de caractère. C’est la rencontre de deux mouvements : un corps qui se réorganise en profondeur, et une vie qui, à cet âge, demande souvent beaucoup. La faim et les hormones à cinquante ans ne jouent plus la partition de nos trente ans. Le corps ne tombe pas en panne. Il se dénoue, il réclame, il cherche.
Ce discours, je le refuse. Franchement.
Depuis vingt ans que j’accompagne des cercles et des retraites, j’ai vu passer beaucoup de femmes brillantes, solides, capables de tenir l’espace de dizaines de personnes, et de se réduire elles-mêmes à un problème de discipline dès qu’il s’agit de leur propre assiette. Comme si toute une vie intérieure pouvait se résumer à un bras de fer entre la fourchette et la bonne conduite.
La volonté, chez elles, est déjà là. Elles en ont à revendre.
La question n’est pas là.
Quand la faim s’emballe le soir, elle ne vient pas d’un caractère faible. Elle vient d’un corps fatigué, d’une journée passée à donner, d’une douceur qui manque et que la nourriture, fidèle au poste, vient combler faute de mieux. J’ai longuement décrit ce mécanisme dans un autre texte, sur le fait de manger ses émotions au lieu de se juger. La ménopause ne crée pas ce mouvement. Elle l’amplifie, elle le met en pleine lumière, elle le rend soudain impossible à ignorer.
Dans l’approche RACINES, celle de l’alimentation consciente que je transmets, nous parlons de huit faims différentes. Une seule vient vraiment du ventre. Les autres montent du cœur, des yeux, de la tête, d’un manque qui n’a pas grand-chose à voir avec l’estomac. Relire ta faim du soir à cette lumière déplace déjà beaucoup : peut-être que ce n’est pas de nourriture que ton corps a besoin. Tu ne le sauras qu’en t’arrêtant une seconde pour écouter.
Il y a un âge où le corps cesse de faire semblant.
Pendant des années, tu as pu lui demander de tenir, de suivre, de se taire. À la ménopause, il reprend la parole, et il le fait souvent par la faim, parce que c’est un langage direct, ancien, que nous comprenons tous depuis le premier jour de la vie. J’ai raconté ailleurs cet apprentissage, habiter un corps qui change plutôt que lui faire la guerre.
Le sommeil se fragmente. Les nuits se hachent, les réveils à quatre heures se multiplient, et le lendemain le corps réclame de l’énergie rapide. C’est mécanique, c’est physiologique, ce n’est pas dans ta tête.
Un corps qui dort mal cherche du carburant facile : le sucre, le gras, le salé, tout ce qui promet un remontant immédiat. Ajoute à cela une charge de journée qui, elle, n’a pas diminué, et tu obtiens une faim du soir qui n’a plus grand-chose à voir avec l’estomac. Elle dit la fatigue. Elle dit : j’ai tenu toute la journée, il me faut maintenant quelque chose pour moi.
Regarde ta journée en face. Combien de gestes sont vraiment pour toi, et rien que pour toi ?
Pour beaucoup de femmes qui prennent soin des autres à longueur de temps, le repas du soir est le premier moment où plus personne ne réclame rien. La maison se tait. Et dans ce creux, la nourriture arrive comme la dernière douceur encore disponible, la plus simple, la plus fidèle. Elle ne juge pas, elle ne demande rien, elle est là.
Ce n’est pas un défaut, c’est un appel. Le corps réclame de la tendresse et prend celle qui reste à portée de main. Notre travail, ensemble, n’est pas de lui retirer cette douceur, mais de lui en ouvrir d’autres, moins étroites.
Et si tu cessais, une bonne fois, de traiter ce moment comme une pente à remonter ?
La ménopause n’est pas une panne. C’est un seuil, un de ces grands passages où la suite de la vie ne se déduit plus tout à fait de ce qui précède. J’en ai fait tout un texte, si le cœur t’en dit : la ménopause, et si c’était un passage plutôt qu’un déclin ?. Le corps qui change n’est pas un corps qui te lâche, c’est un corps qui se transforme, et qui réclame, ce faisant, une autre manière d’habiter tes journées, tes nuits, ta table.
Le jour où tu regardes ta faim du soir comme un message plutôt que comme une faute, quelque chose se desserre. Tu n’es plus en guerre contre toi. Tu écoutes. Et l’écoute, contrairement au contrôle, ne s’épuise jamais.
Une pratique minuscule, presque trop simple pour être prise au sérieux, à glisser dans un repas sans rien changer d’autre.
Le cadre. Ce n’est pas un exercice de ralentissement, encore moins un test de sagesse. Il n’y a rien à réussir, rien à rater. Juste un repère, une fois, pour te rappeler qui tient la fourchette.
Le geste. Si tu te surprends à manger vite, fort, presque sans t’en rendre compte, tu peux, une seule fois dans le repas, reposer ta fourchette. Le temps de deux respirations, sens l’empressement dans ton corps sans le gronder : « tiens, ça va vite ». Tu n’as pas à te forcer à ralentir tout le repas. Poser les couverts une fois suffit à te rappeler que c’est toi qui manges, pas la fatigue.
Ce que tu observes. Peut-être rien, le premier soir. Peut-être, un autre jour, une petite surprise : la bouchée suivante avait un peu moins d’urgence. Cette pratique puise dans deux des attitudes de la Voie de l’Instant, la douceur et la patience : reposer les couverts une fois, et manger sans se presser ni se gronder.
Parce que ce passage transforme le corps, le sommeil, l’énergie et l’image de soi en même temps. La faim peut s’emballer, devenir plus rapide ou plus impérieuse. Souvent, manger devient une façon de chercher du réconfort dans un moment de bouleversement. Ce n’est ni anormal ni un simple défaut de volonté.
Beaucoup de femmes le constatent et s’en inquiètent en silence. Le passage de la ménopause modifie la faim, le rapport au corps et le besoin de réconfort. Le reconnaître, sans se juger, est plus aidant que de se reprocher un prétendu manque de discipline. Il s’agit d’écoute, pas de contrôle.
C’est chercher dans la nourriture une réponse à un besoin qui n’est pas celui du ventre : apaiser une fatigue, combler une douceur qui manque, traverser un passage difficile. Le nommer permet de cesser de se blâmer et d’écouter ce que ce moment de vie demande réellement.
Et si, ce soir, ta faim n’était pas un ennemi à mater, mais une phrase à écouter jusqu’au bout ?
Tout est déjà là.
Pour traverser ce passage sans te juger, retrouve « Au coin du feu », notre lettre du mardi matin, juste ici.
Jean-Marc
Jean-Marc Terrel est facilitateur de pleine conscience. Instructeur MBSR certifié et auteur de « L’art de vivre en pleine conscience » (320 pages, Éditions de Mortagne, 2019), il accompagne depuis plus de vingt ans des personnes en quête de présence et de sens. Il anime des retraites et voyages initiatiques, une application mobile de méditation et vit aujourd’hui dans la campagne près d’Essaouira. Son approche, la Voie de l’Instant, tient en une intuition simple : rien à devenir, juste à se souvenir. Avec sérieux, mais sans se prendre au sérieux. Tous réseaux confondus, plus de 250 000 personnes le suivent, et l’on prolonge la conversation sur La Tribu.
